Las sesiones de repentismo poético no están escritas, surgen de la conexión con la matriz propuesta a partir de un tema central.
Esta puesta en escena para Picnic 2024 del CA2M nace en el escenario. Llevada por los tambores invoca lo sagrado que engendra un fruto que con solo ser nombrado atrae la idealización y supuestos sobre el Caribe y otras regiones originarias en torno a un fruto que es símbolo de resistencia. Su majestad el coco: se raya, se guaya, se pica, se cuece, se endulza, se mastica, se tritura, envejece, se rancia. El coco enciende el fuego de hogueras que cuencen espantos y se bebe para refrescar el canto.
El coco es la elegía de una historia que duele y que acelera los corazones de la ausencia de su llanto. Es sinónimo de encanto pero también es la realidad de mundos opuestos. LLegó al caribe de manos del hombre blanco y se quedó como si siempre hubiera estado. Son tres siglos bañando las historias de calderos tiznados a la orilla del mar con la lumbre al amparo encomiable de su gusto. Crece entre una cáscara dura llena de pelos gruesos, pero cuando desvela su blanco nuclear el rojo de las mejillas de quien le posee se eleva. Da de comer al hambre de una cultura gastronómica que santifica su tenencia y llora por anticipado su ausencia. El coco llena desde siempre los bolsillos de los extractivistas que literalmente le sacan la leche.
El coco es una fruta que engendra abundancia. Cuando en mi casa materna sonaba un coco era porque había comida y algo delicioso estaba por suceder. Por más humilde que sea el plato, el coco eleva su poder. No hay pescao, carne o ave, a la que el coco no pueda socorrer. Por más dura que sea la carne, desabría o sin caché, cuando el coco se exprime, hierve y se espesa, todo sabe a buen comer. El coco es ínsula. mar y arena, el coco es lo único que hay pa’ comer. Si hay un cocotero en tu casa, arrúllalo y dale de beber.
El Repentismo poético visto desde la mirada de Quinny Martínez Hernández va ligado a su ancestralidad. Predomina una forma de comunicación literaria como de composición lírica emergente en la práctica; una manera de expresar una poesía contraria al modelo hegemónico. Adelantamos que en esta comparación se encuentran las evidencias de la especificidad del repentismo, de una identidad propia, no sólo a nivel genérico como afirma Molpeceres Arnáiz,sino que nos permite hablar de una categoría distinta (un subgénero específico del lírico).
Quinny Martínez Hernández en la práctica del género, subyace a la regla tanto por la naturaleza oral del repentismo como por su carácter de improvisación. Busca el sentir desde lo más vívido, anclado a su religiosidad ligada a las deidades de la santería sincrética del Caribe que la vio nacer. Si bien el repentismo es una práctica ancestral, patrimonio de la humanidad tal como lo afirma el repentista cubano Alexis Pimienta, también es una forma de dar sentido al instante en el que se profieren los versos que de él emergen.
Cuando cae la lluvia la esperanza vuelve a las manos de la siembra; vuelve la fertilidad a la tierra y se expanden los sentidos con cada gota de lluvia que la golpea. Cuando migramos perdemos el sentido de pertenencia porque somos extraños criminalizados por estar enfundados en pieles y acentos distintos. En Silencio invocamos el duelo, aferradas al recuerdo de los terraplenes infinitos de nuestros orígenes. Tierra Mojá se vislumbra como el llanto de Yemayá ante el expolio de los puedientes que irrumpen en sus entrañas matando a sus hijos de hambre y de sed. Un canto a la vida que se sobrepone a la muerte.
Tierra Mojá también son los cuerpos enmudecidos de una raza que carga con el duelo de sus palabras, a través de charcos vestidos de barro imaginario y con el deseo encendido de ver crecer de entre sus dedos la vida que amamanta nuestros anehlos. Tierra Mojá es el fuego previo a la tormenta, que trae consigo la resisgnificación de la existencia.
Fotografía: Oriol Miralles
El Repentismo poético visto desde la mirada de Quinny Martínez Hernández va ligado a su ancestralidad. Predomina una forma de comunicación literaria como de composición lírica emergente en la práctica; una manera de expresar una poesía contraria al modelo hegemónico. Adelantamos que en esta comparación se encuentran las evidencias de la especificidad del repentismo, de una identidad propia, no sólo a nivel genérico como afirma Molpeceres Arnáiz,sino que nos permite hablar de una categoría distinta (un subgénero específico del lírico).
Quinny Martínez Hernández, en la práctica del género, subyace a la regla tanto por la naturaleza oral del repentismo como por su carácter de improvisación. Busca el sentir desde lo más vívido, anclado a su religiosidad ligada a las deidades de la santería sincrética del Caribe que la vio nacer. Si bien el repentismo es una práctica ancestral, patrimonio de la humanidad tal como lo afirma el repentista cubano Alexis Pimienta, también es una forma de dar sentido al instante en el que se profieren los versos que de él emergen.
Para mí la práctica del Repentismo al ritmo de los tambores y que en mi caso suele ir acompañada por los compases del Bullerengue, cuyo origen está conectado con danzas rituales de maternidad o la pubertad que fue cambiando con las dinámicas sociales hasta tomar un carácter de fiesta. Mi Repentismo es la expresión máxima del sentimiento que carga mi existencia.
Andy ¡Oh! y Diana de La Torre – Fotografía: Oriol Miralles
Le canto a la vida y a la muerte a partes iguales; al deseo, a la ira, al dolor y a la alegría dependiendo también de la energía de quién convoque la puesta en escena de la sesión. Los asistentes hacen parte importante de lo que allí se genera. Pero sobre todas las cosas es un aprendizaje constante en el que las tamboreras y yo, damos paso al sentir que pone bajo fuego la lengua de nuestros espíritus. Estoy empezando y no me cabe duda de que esto que abunda en mí irá revelando con tiento el potencial de una voz poética puesta al servicio de la improvisación con sentido ancestral.
El Repentismo o poesía oral improvisada ha sufrido un innegable olvido académico que se hace patente, particularmente en el caso de la disciplina de teoría de la literatura en la que no existe ningún material específico sobre el tratamiento de este fenómeno.
En los últimos años hemos visto cómo algunos de los festivales más importantes de repentismo o de improvisación dialéctica los ganaban mujeres por primera vez, como ocurrió en Colombia, en Cuba o en festivales de versolarismo vasco. Cada vez hay más mujeres participando y, por tanto, también más temas argumentales relacionados con la mujer. Seguro que su papel crecerá de manera relevante en los próximos años.
Sostener el amor, como sostiene el cielo un nubarrón arrecho. Resaltar las bondades como el carmín eleva unos labios carnudos. Entregarme toda, como cuando me dices te deseo y se me inunda el ombligo. Respirar tu aliento con olor a viento. Perder el tiempo contando tus lunares comerme tus ojos con los dedos de los míos llenos de ayer y en la abundancia de hoy. El amor no es amor hasta que no se entiende. Hay amores que han nacido muertos. Entenderlo cuesta. El camino está lleno de rosas con espinas enormes. No hay amor sin sufrimiento, confiesa quien ha sufrido toda su vida… El amor duele porque el drama le puede. Somos masoquistas enredados en nuestro propio invento. No se puede arreglar lo que nació roto. El amor es un espíritu dispuesto a ofrecerse al otro entendiendo su contexto sin voluntariado en grado mayor de sufrimiento.
A diario desafío a tus labios invitándoles a beber de mi.
La fuente que emancipa este deleite pende de mi ombligo, y su fuerza se acelera solo con el olor de tu aliento.
Hemos destruido los cimientos de lo que entendíamos como norma, abriéndonos como girasoles jóvenes de cara al sol.
No hay más, somos tú y yo. Desnudas y abiertas en canal tomando el control de nuestras vidas, sumergidas en el claro oscuro de nuestras pieles erizadas, hambrientas de un descubrimiento inesperado abundante y amoroso.
Me pierdo entre tus pechos de miel y me engancho a tu fina cintura como el único refugio ante el placer que me embiste.
Nuestros rostros lo dicen todo… Se escuchan generosos gemidos ante la incesante marea de fuego que se desliza entre nuestros rizos.
Se ha desbordado la presa, el cosquilleo orgásmico que contrae el abdómen de nuestra lujuria, libera toda la presión que le ha cabido.
Se ha roto la hora y su manifiesto acuoso llega a través de la desembocadura suculenta de nuestros sexos humeantes…
En el metro: » Estás gorda» La señora de enfrente me mira ruidosa…
Me observaba como queriéndome decir algo -no la entiendo-. Quizá porque soy gorda y llevo una falda corta y se me ve la entrepierna -me digo a mi misma-. Tengo los muslos gruesos y eso evita que pueda cruzarlas, entoces me pongo la bolsa encima, y hago que las asas de la mochila caigan en medio, haciendo un escudo que contenga su mirar.
Ella no deja de oscultarme -estoy por pensar que le gusto, pero no-. No siento que sea de su tipo…
Minutos después el asiento de al lado queda vacío, la mujer de mediana estatura, tes blanca, ojos claros y visiblemente molesta, se levanta del puesto de enfrente, se sienta a mi lado y me dice: «Las mujeres embarazadas y con la barriga tan grande, no deberían ponerse faldas tan cortas, porque llega un momento en el que es difícil de llevar, y no se ve bien.» Quedé de una pieza.
Su acento argentino me llegó a la rabia y no frené el impulso. Con mi ímpetu caribeño respondí: «¡Señora, no estoy embarazada, estoy gorda. No se meta con mi forma de vestir y preocúpese por lo que usted lleva puesto!»
Mi enojo era un parón a las repetidas ocasiones en las que he callado.
Dos mujeres que escucharon cómo me violentaba con su comentario odioso la abordaron, haciéndola saber que había estado fuera de lugar…
Ella respondió: «No soy racista, ni nada. Soy feminista y hay que decirle a las otras mujeres cuando van muy mal vestidas, para que lo arreglen y se vean mejor…»
Me levanté con la falda recogida y un poco más alta de lo que estaba. Mientras bajaba expuse mis muslos con todas las «imperfecciones» que molestaban a aquella doña.
Lo que no sabe ella, es que ese dia me sentía la mujer más linda del mundo, y nada de lo que me hubiera dicho, iba a romper con la magia de la noche de pasión y gozo absoluto que me esperaba.
Mi cuerpo no es cosa tuya, te repito. la gordura que habito no es un drama. Soy obesa y eso no es un delito. Soy obesa y así me lo permito.
Porque vivir en un mundo que constantemente te recuerda que «no cabes» y «que eres fea» ya supone un mundo. Mi barriga, mi culo, mi celulitis y mi dieta, son mías 🤫.
Cansada de los: «estás gorda I» 📍 «Si bajaras un poquito de peso…» 📍 «Con esa cara, más delgada… estarías de infarto…»
Los cuerpos fuera de la norma también sienten mi cuerpo siente. No sé si el tuyo siente pero el mío si. Siente y tiene todo el derecho a sentir.
Mi cuerpo es mío aún con los pezones presos…
Siente dolor y gozo. Siente pena y siente rabia. Siente calor y frío. Siente toda la pasión que le habita y desprende su perfume erótico ante el estímulo adecuado.
Los cuerpos fuera de la norma como el mío, son cuerpos parlanchines, incapaces de silenciar la voz de su presencia.
Mi cuerpo, por ejemplo mi cuerpo, se excita y se eleva. Se eleva como una pluma que arrastra el viento. Se entrega al ser amado, al deseo y a lo prohibido en contra o a favor del tiempo. Siente tanto que se quema…
Los cuerpos no normativos, como por ejemplo el mío, no tienen que justificar su grandeza. No hay nada malo en mis formas, en nuestras formas.
Para gustos los colores, los sabores y diversos olores. Soy una mujer grande, bella, de risa vasta y rabia espesa. Para mí, la gravedad no es una pena.
Soy amante del buen sexo y de los orgasmos en cadena. ¡Qué vivan las ganas de amar! Que me coman a trozos para después beberme entera.
A mi cuerpo le cabe una yarda de noches con lunas enteras una descarga de besos y la chamusquina de dos cuerpos que en consentimiento se condenan.
Mi cuerpo no necesita de tu gastada aprobación. Mi cuerpo soy yo, y tú, aquí, ni sumas ni restas.
El mundo se ha acostumbrado a vernos sufrir. En lugar del oprimido nos ha colocado, en el de chivo expiatorio y presa fácil de sus retorcidas intenciones. Como ignorantes descalificados. Como autistas e inhumanos. Para ellos nuestra felicidad es un escándalo, porque así como se avergüenzan de tenernos cerca, les gustaría que nosotras sintiéramos vergüenza por existir en esta piel.
¡Soy una mujer negra! Ellos no conciben nuestra felicidad como algo genuino.
Les jode la perfección en nuestra risa y la alegría de nuestros cuerpos sonoros. La supremacía de sus estados nos ha movido como fichas en un terreno de aspiraciones baldías.
Nos miran con lastima y con asco. Suponen de nosotros la mayor ignorancia, pero se apropian de todo lo valioso que el «ignorante» posee. Nos hemos vestido de fuego, portando sobre nuestros hombros la pesada carga de todo lo que nos aqueja, asumiendo el lugar que ocupamos. Sostenemos la lucha con la sangre de nuestras uñas partidas, y las ampollas en la planta de los pies. Callamos y nos ponemos la máscara del humano conforme, desprestigiado, sumiso y relegado… Entonces, nos sentamos a ver cómo el blanco recurre a su estrategia de salvador, para tenderle a esta -risa impostada- un abrazo que hermana su odio con nuestra aceptación. Esta gente no sabe de empatía; no entienden nada porque su raza nunca ha sido lapidada ni a vejaciones sometida. A causa de estos versos, ya puedo ver a los blancos frágiles echando espuma por los ojos…
Pero ellos lo saben; su color es un pase eterno de garantía. No hay supuestos, no hay odio, no hay ignominia. ¿De qué empatía me habla un blanco que dice no haber nacido tirano, respondiendo con tiranía? Midiendo hasta el último centímetro de nuestros cuerpos para invalidarlos por no ser cosa fina.
Hablo de mi: según sus estándares, mi culo gordo y negro no cabe en los asientos de su normativa esclavista. Mis tetas caídas y los rollos de mi espalda son despreciables y ni a la fuerza en sus estándares encaja. Pero aún así resisto, resistimos…
Llamas encajadas entre los dedos de los pies, y las espinas de sus rosas en las palmas de nuestras manos. Aquí seguimos, más fuertes y con una risa más acorde a su desprecio, bajo el grito inaudible de nuestras demandas y la raza que nos representa, la que bajo su arrullo nos acuesta y nos levanta.
Amado Dios, si existes, te pido mano dura para el verdugo hostil y despiadado que nos pone a los pies de los caballos cada vez que nos entra el valor y protestamos. Porque nuestras muertes a cuenta del tirano ya están firmadas como legítimas e irreprochables…
A pesar de todo eso, el amor es más fuerte y nadie nos quitará el placer que por derecho propio nos corresponde sentir, gozar y replicar. ¿Y qué dices de este flow tan poderoso?
Mientras escribo este artículo contemplo la diversidad de la escritura de nosotras, las mujeres negras; narrativas que atraviesan la raíz de nuestros orígenes y la memoria del cuerpo que absorbe los recovecos de nuestras emociones. Las temáticas que rodean al feminismo antirracista poseen un léxico nutrido, combatiendo a diario al maldito síndrome de la impostora que se cuela por las hendijas de lo que representamos positivamente para hacernos sentir incapaces.
“Escribir, para mí, es la gran protección”.
Toni Morrison
Es tan única la forma en la que escribimos, que de plano, insisto en que es necesario contarnos sin parar. Es una manera de hacer que se nos conozca desde adentro, rompiendo así con la cadena de estereotipos sembrados en la memoria colectiva. Como escritoras podemos caer en la tentación de querer parecernos a las autoras que leemos, también soñamos con vender millones de libros comoChimamanda Ngozi Adichie, o leer tantos libros como nos de la vida para dar ese toque “intelectual” a lo que hacemos. Tendemos a cuestionarnos en todos los aspectos que van de cara a lo público, porque se pone en tela de juicio cada palabra y cada gesto que de nosotras nace, potenciando la falta de reconocimiento de nuestras singularidades, como en todos los aspectos de esta sociedad que nos margina sin sentido, —convirtiéndonos en objetos figurativos de colectivos que, practican abiertamente el concepto de la cuotas para parecer diversos e inclusivos—.
Existe la falsa concepción de que hay que escribir “cosas fáciles de vender”, de que una escritora para triunfar tiene que escribir libros que se parezcan a otros, y que solo aquellas que narran desde lo autobiográfico, llaman la atención; “porque esas historias son las más vendidas” y tienen un “algo” que hace que la gente los compre. En efecto, los libros que más se venden tienen la singularidad de ofrecer a los lectores ese “algo” que buscan, un sello identitario particular que les atrapa, esa cuestión única que enamora y nos convierte en fans de la forma en la que nos relatan, pero no es necesario copiar a las otras, eso no nos convierte en escritoras. —He visto con mis propios ojos como en el negocio editorial están acostumbrados a vernos sufrir y a relatar nuestras historias de dolor, una y ota vez. Parece que lo que no refleje sufrimiento y que se de esa narrativa sufrida no tiene mérito— ¿A caso las corporalidades racializadas solo deben escribir desde el dolor?
Por este motivo, una de las cosas que siempre trabajo en los talleres de escritura que facilito, es buscar una voz propia. Esa que solo es posible cuando entendemos que escribir no es fácil, porque es un ejercicio de realización personal que conlleva dedicación y compromiso. Cuando lo hacemos, todo nuestro cuerpo se pone en función de ello, hay que hacer esfuerzos porque las palabras no salen de una taza de té, e involucra nuestras emociones. A medida que empezamos a hilvanar un texto, nuestro cerebro se organiza de una manera tan increíble que las ideas fluyen y nuestras manos no tienen otra salida que ponerse en movimiento; tejiendo párrafo a párrafo con naturalidad; y llegar allí cuesta. De eso saben mucho las papeleras, el botón de eliminar de nuestros ordenadores y todas las mujeres que, a pesar de tener la idea de lo que desean narrar, se enfrentan a bloqueos y a los giros drásticos de sus historias.
También es importante comprender que, más allá de la gramática y de las cuestiones ortotipográficas, hay algo que no se puede explicar. La magia de lo no escrito. El hechizo de esa voz que nace como una estrella fugaz y que luego planea insistente sobre nuestras cabezas. Entonces, sólo entonces, nace la necesidad de escribir. Nace una escritora en potencia, y con cada historia se convierte en historia. Escribir es para valientes y no es cuestión de parecerse a las mujeres que leemos, tampoco en compararnos, ¡lo escrito, escrito está!
Mientras escribo este artículo contemplo la diversidad de la escritura de nosotras las mujeres, sobretodo la de las mujeres negras; narrativas que atraviesan la raíz de nuestros orígenes y la memoria del cuerpo que absorbe los recovecos de nuestras emociones; sentimientos permeados por una realidad que sistemáticamente nos pone a prueba, descalificando en muchas ocasiones la razón que motiva el oficio de escribir en nosotras. Eso no evita que entremos en lo profundo de nuestros imaginarios para narrar el cuerpo y todas las sensaciones de inconformidad y dicha que a diario nos guardamos y que no verbalizamos por temor; muestra de ello, es la cantidad de imágenes dramáticas que hacen que nuestro discurso literario sea el manifiesto de una lucha que no cesa, porque el simple hecho de escribir siendo una mujer negra, ya es un acto de resistencia, un grito de vida, un orgasmo a plenitud.
“Escribo para contar las historias que atraviesan nuestro territorio».
Keshia Howard Livingston
Cada pieza busca trascender su propia existencia, reivindicando nuestro lugar en una sociedad que históricamente nos cierra las puertas del universo literario. Es allí, cuando elevamos el volumen de las historias que hablan alto y claro acerca de los cuestionamientos explícitos, dentro de los espacios que nos oprimen; exigiendo justicia y reconocimiento a través de relatos que interpelan la realidad de un pasado que nos persigue, y de un presente que se resiste a no ser contado. Cada obra publicada se convierte en la materialización de un sueño, concretando así, todo el miedo que nos habita previo al nacimiento de la misma.
“Si no nos contamos, nos traicionamos”.
Lucía Mbomío
Nuestras publicaciones constituyen la proposición de ocupar los espacios vacíos en la literatura e historiografía en torno a la mujer negra que lucha ciontra la violencia epistémica, transmutando todas las imágenes negativas, analizando la memoria colectiva y descubriendo las vertientes en las que estamos presentes dentro y fuera de nuestros espacios seguros. Hablar sobre la familia, el amor, el sexo, ciencia, tecnología, tratados complejos, análisis político, crónica, reportaje. Las temáticas que rodean al feminismo antirracista poseen un léxico nutrido, combatiendo a diario al maldito síndrome de la impostora que se cuela por las hendijas de lo que representamos positivamente para hacernos sentir incapaces.
—estoy segura de que cuando nace una escritora, nada detiene el arrojo de su verbo. Su narrativa se empina singularmente poderosa, sobreviviendo a cualquier adversidad—. En el 90 por ciento de las veces, acudiendo a las costosas ventajas de la autoedición para abrirse un espacio dentro del negocio, puesto que, en la actualidad, las grandes plataformas editoriales, antes de proyectar a una escritora garantizan un mínimo de ventas, y su mayor aliada en este caso es la representación además en las redes sociales, y la proyección a futuro en las mismas. Creo que de esta manera, se pierden la esencia madre de la escritura: El talento y la naturalidad…
—No hay que decirlo con la boca chica, escribir nuestras historias nos representa, de esta manera verbalizamos discursos propios, convirtiéndonos en multiplicadoras de la herencia cultural ancestral y dialéctica que nos habita. Un legado que solo puede ser contado por nosotras mismas, convirtiéndonos en referentes dentro del mundo literario moderno.
—Es importante que sigamos escribiendo, que no nos detengamos en la búsqueda de ese género literario que nos mueve: Poesía, novela, relato, cuentos infantiles, o crónica, porque solo un corazón que escribe conoce el dolor de la flecha que le atraviesa—.
Busca tu fuente de inspiración, entra en ti, escribe lo que sientes. No te detengas ante nada ni nadie.
La memoria migrante sigue siendo la gran silenciada, la que no se escucha, no se lee… Y tampoco se ve.
Los relatos oficiales transmiten el uso de un discurso hegemónico que remite en la mayoría de los casos a la memoria industrial y tecnológica de las ciudades; estos relatos perpetúan la violencia epistémica que es imperceptible y que inescrupulosamente ha ido dañando, silenciando y blanqueando —reescribiendo— la historia a su imagen y semejanza.
Desde mi experiencia, los imaginarios se materializan mediante historias escritas del puño y letra de los/las sujetos/as activos/as dentro de las comunidades que emergen haciendo visibles las particularidades del territorio, invitándonos a la reflexión sobre cómo la construcción de occidente legitima a las distintas jerarquías raciales sujetas por relaciones de poder.
—La memoria no es lineal. Cuando suceden los hechos hay muchos ojos puestos en ello, pero no todos ven las mismas cosas. Hay bifurcaciones, y en estas grietas están ubicados los relatos de los cuerpos migrantes —.
Creo firmemente que las acciones de los programas de interculturalidad son importantes para la proyección de espacios seguros, promoviendo así una escritura testimonial que pone sobre la mesa la lucha de los oprimidos. Colocar el foco sobre esta parte de la historia hace contrapeso a la violencia que se ejerce sobre los cuerpos racializados. Actualmente, y gracias al despertar de diversos frentes organizados con fines colectivos, hemos ido haciéndonos conscientes de que debemos descolonizar el compendio que forma el grueso de la memoria histórica de occidente, asimismo las narrativas que idealizan los procesos migratorios —tenemos que apropiarnos de la palabra y contar verdades que se han ocultado a lo largo de nuestras vidas. Es necesario escribirlo todo, pero más importante aún, los sucesos que nos han sido narrados por nuestros ancestros/as.
La escritura tiene un poder de seducción nato cuando la narrativa fluye desde el interior de quien la hace. Escribir desde nuestras experiencias, deseos e ilusiones, es una manera de visionar el territorio —claro está, desde un punto de vista no oficial.
Volver al origen del concepto de Memoria Histórica, nacida para divulgar acciones conjuntas de los pueblos en beneficio de la justicia social y para no acallar las voces frente al opresor, es un derecho, pero sobretodo es un deber. Ejercitar este derecho es democratizar la información y una manera de cimentar la memoria colectiva que visibiliza cómo en realidad se viven las ciudades desde lo político, social y cultural.
Repito: escribir es un recurso al cual acudir para asentar la memoria a través de historias individuales y/o colectivas. Estas narrativas están incrustadas dentro del desarrollo de las urbes y de sus individuos, y como herencia, van dejando retazos vívidos sobre el latir del asfalto. Los ecosistemas sociales adquieren forma gracias a las personas que los habitan y a los relatos cercanos al sentimiento de añoranza y de «tiempos mejores», como dirían las abuelas. —La historia que trasciende el territorio no es lineal. La memoria migrante no se desconecta de su lugar de origen, al contrario, se entrelaza con un aquí y un allá constantemente.
Migrar lo migrado hace parte de un todo que atraviesa al cuerpo. Experiencias que se viven dentro del mismo territorio: la inseguridad frente al racismo que se ejerce sobre la ciudadanía de a pie, la adaptabilidad, los olores, los sonidos, las pisadas, la trastienda a la luz de la noche, el calor y el frío. Todos y cada uno de estos factores constituyen la memoria emocional e histórica de cualquier familia, barriada, pueblo o colectivo.
Más allá del relato hegemónico hay un horizonte esperando ser leído en voz alta. No se puede dimensionar, por ejemplo, la emoción explícita en la escritura de la diáspora. Estas narrativas están empezando a tener un alto impacto dentro de las sociedades literarias modernas, sin embargo, no se ejemplifica a la hora de contextualizar las dinámicas de inclusión social porque siempre se cataloga al migrante como un objeto inanimado, carente de una opinión válida, sin agencia.
Y así, nuestras madres y abuelas, con más frecuencia que no de forma anónima, han transmitido la chispa creativa, la semilla de la flor que nunca esperaban ver, o como una carta sellada que no podían leer claramente. —Alice Walker—
Tek we yo gat, and du we yo waan —Refrán raizal—
Este poemario trae consigo un bonito encuentro con un imaginario que se posa frente al fuego de realidades vividas. No hay utopía en estos versos, es posible sentirlo todo. Editado por El Ojo de Poe, con un prólogo escrito por Diara Ballo, y la maravillosa portada de @gibreelii empezamos el viaje.
Han pasado dos años desde que ‘Umami Un corazón erotizado’ llegara a mi vida, y la resolución está hecha: escribir para embalsamar los dolores de la carne, y también para encumbrar el gozo que es capaz de sentir este cuerpo rabioso. «LAS PROSTITUTAS DE MI IMAGINARIO» son eso, las veces que me imaginé siendo puta en medio de mi situación migratoria irregular en España, país en el que vivo actualmente. Creo firmemente en que de todo se sale, entendiendo que solo es posible si se tienen las herramientas posibles para empujarte a salir adelante, a pesar de… Cada cabeza es un mundo y cada cuerpo está atravesado por sus propias experiencias, miedos y retos. —No sé si me perdí de algo habiendo podido esquivar ejercer el oficio más viejo del mundo, lo que sí tengo claro es que lo escribiría todo, así como en este poemario de prolificas emociones—.
Ustedes, mis lectores y amigos blogueros son la semilla que me ayudó a seguir el instinto y acallar las voces de la impostora que me habita. No se imaginan lo que he podido lograr escribiendo !GRACIAS SIEMPRE¡
De mis caderas cuelgan los sueños de estos pasos. Me han dicho tantas veces que no que prefiero no hacerme ilusiones. Me hago mayor… Los cráteres detrás de cada espinilla que me sale hacen parte de un discurso renovado de aceptación absoluta. Los diálogos con mi yo migrante no dejan de migrar. Un día están aquí y otro día están allá. y al otro día me arrepiento de querer morirme… Porque la vida es una sola y nadie ha vuelto de la muerte a contarme qué se come por allá. Y yo soy hija de mi madre: como de todo pero no todo es como me gusta… Cada día más ciega más hambrienta y con menos ganas de comer. El amor ya no me va con prisas cada vez me gusta más despacio y gemir me cuesta se me sube la tensión. El otro día después de un polvo gasolina el vecino me miraba como si llevara las bragas de sombrero. No espero al sol del amanecer porque igual mañana amanezco en marte. Mi alergia a lo amargo es cosa de antes ahora la llevo en la sangre. No duermo porque despierta me imagino pagando lo que debo Netflix me secunda… A ratos sueño con ser delgada para entrar en los viejos pantalones de mi madre y con ganas de verano aunque me muera de asco. ¡Vaya enero! ¡Y qué decir de febrero ¡
Florece mi imaginario entre los pinos y claros de esta selva a veces agreste. Comparte tu olor territorio con mis inseguridades todas ellas presentes taladrando la voz interior de la exacerbada figura que poseo. Soy la dueña de un cuerpo grande y curvilíneo, casi infinito. Pero, la realidad en este relato imaginario es otra… Tengo el control de lo inesperado. Debajo de esta piel se oculta una mantis con ganas de perderse entre la sangre de tus ojos para llevarte al pilar de sus deseos. También podría alimentarte con los insectos de su tierra fértil, y abastecer tu necesidad de ese algo distinto, y que te haga más sensible al roce. Si las dejas llenará tu despensa de deliciosas viandas atándote a los folículos pilares de su lunática pubis. Quiere que tu fuego evapore los líquidos que emergen del llanto gozoso de sus entrañas complejas. Morderte con el zumo de sus pechos azucarados. Higo maduro son tus pupilas. Agua fresca son tus brazos. Alimento morboso desatado entre las líneas de este suculento relato.
Para tener en cuenta: Según el Banco Mundial, las mujeres son en la actualidad casi la mitad de la población migrante del mundo, y su número no hace más que aumentar. Puede parecer una información superficial, y sin sin importancia, pero explica en gran parte el cambio en las corrientes migratorias, y cómo la migración femenina alcanza la importancia a todos los niveles a la masculina. Dicho esto: Las mujeres migran tanto como los hombres, y con ellas una gran cantidad de historias que pasan de madres a hijas. Relatos que nos atraviesan, tejiendo una red de sitios comunes entre nosotras sin importar nuestra procedencia.
ANTONINA ADA OKENVE OBIANG, es una joven guineoecuatoriana nacida el 14 de septiembre del 2000 en la ciudad de Getafe (Madrid). Cursó sus estudios secundarios y de Bachillerato en el Instituto La Salle de Lea en la ciudad de Bata, y actualmente se encuentra terminando su Grado de Psicología en Barcelona. Desarrolló su amor por la lectura desde los 6 años, y por la escritura, a partir de la composición de canciones, a los 10. Sin embargo, no fue hasta los 15 años cuando empezó a cultivar de manera un poco más consciente su gusto por la escritura, siendo en 2018 el año en el que ganó su primer concurso de literatura en el certamen de Guinea Escribe organizado por el Centro Cultural Español de Bata con la obra Hiedra. Dentro de los géneros literarios existentes, se identifica con el género narrativo, aunque últimamente se desvía a lo que…
🩸Mañana es el día escogido, significa mucho para mí y para mi familia. Es el primer cumpleaños ausente de mi hermano #aroldito y por eso he decidido vestirme de poesía para en su honor festejar el amor tan grande que por el sentimos.
🩸#lasprostitutasdemimaginario @elojodepoe, vienen cargadas de emoción bonita, de la que no se puede evitar. 🩸 Mañana damos inicio a la preventa con una ilusión muy grande; me cuesta creer que este segundo poemario ya esté aquí.
🩸 Quiero agradecer a @tititraico @laflordeltamarindo @hervas_sandra Por el acompañamiento en días de trueno. Gracias míl 🖤💜🤎❤️
🩸Me complace invitarles a hacer parte de este segundo escalón en mi carrera como escritora de poesía erótica, miles de versos que evocan la memoria del cuerpo, recuerdos de lo que fue y de lo que nunca será…
🩸Con un prólogo de @diarabi.88 el diseño de portada de @gibreelii y la edición y apoyo constante de la editorial @elojodepoe, llega a todos nosotros este poemario cargado de revelaciones y de prosa punzante.
🩸 Agradezco enormemente a mi editora Inmaculada, por el cariño, mimo y paciencia que ha tenido conmigo durante el último año, !No ha sido fácil¡
🩸 Gracias mil a todos ustedes que me acompañan a diario desde este rincón lleno de ilusiones, por el apoyo constante y las miradas de generosidad y abundante empatía.
«La palabra como alimento de nuestra motivación, una búsqueda infinita de acordes para conjugar verbos que se adhieren de manera coherente, a la espistemología de las narrativas migrantes…»
Esta semana iniciamos con las intervenciones de nuestro editor Alejandro Rabelo García, que a través de sus columnas nos orienta acerca de la importancia de la escritura como herramienta de resistencia para las corporalidades migrantes. Desde aquí abrimos la ventana a un universo de maravillosas posibilidades. ¡Disfruten de la lectura!
Julián García Pola, mi bisabuelo materno, nació en la década de 1870, en Murcia, España. Dado que su único hijo -mi abuelo- nació en 1924 en Villahermosa, México, no perteneció a la generación del Exilio español, término con el que conocemos a quienes huyeron de la península ibérica, como muy tarde, a partir del golpe de Estado de Franco en julio de 1936. Jamás se asumió como exiliado, ni siquiera como migrante: Era un español con esposa indígena y progenie mexicana.
La huella del Exilio español recorre México y el larguísimo siglo XX de 3 generaciones: Ninguno asumido…
32 años, lectora y antropóloga en construcción, Ciudad de México.
Estudió la licenciatura en Lengua y literaturas hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México, y posteriormente hizo una maestría en Letras latinoamericanas en la misma institución.
Ha formado parte del equipo editorial del Seminario de Edición Crítica de Textos del Instituto de Investigaciones Filológicas de la UNAM y ha impartido clases en algunas universidades sobre diversas temáticas de la literatura latinoamericana contemporánea.
Tras sus experiencias al migrar a Barcelona se ha involucrado en movimientos antirracistas y en colectivos por la visibilización de los derechos de las personas migrantes y racializadas. Ha colaborado con la Red de Migración, Género y Desarrollo, en donde coordinó la edición del libro Diaspóricas: Ensayos y saberes desde otros feminismos (2021) y realizó el informe: De Guatemala a Cataluña: Exploración de procesos migratorios y organizativos de mujeres guatemaltecas (2021) para la Red MGD y Calala…
Lo prometido es deuda, con mucha ilusión, a partir de hoy, les presentamos a nuestro equipo de editores. Sus caras pueden ser familiares, llevan tiempo pululando por aquí, haciendo de la escritura una herramienta justa y necesaria para contar historias de amor, pasión, fantasía y misterio.
Como siempre, les comparto esta ilusión. Estos son mis compañeros en la aventura de escribir como valientes y sembrar la semillas en los otros… Ayúdanos a crecer.
Cuerpo mío. Recipiente de lo inexorable no se rinde… Observa con sus propios ojos cómo se dilatan las curvas de su encanto conteniendo la irrefrenable transformación que consigo traen los años. Sin dejar de sentir sin dejar de amanzar a las bestias de lo que ya no acalla. Esta carne que tiembla con el roce de los ojos de ella. Esta boca ensalivada que se alegra con los besos de ella. La entrepierna que aplaude contenta con los besos de ella. Su lengua sobre mi cuello. Sus dedos dentro de mí.
Ella y su vastedad perfumada con ese aliento seductor… La llamada de su dulce voz convocando los orgasmos que se me han negado preñando cada uno de mis poros con el sucumbir de sus labios sobre mi piel. Mujer de mi Dios mujer de todos mis dioses… Me has penetrado tan hondo que me rompo en el sucumbir de esto que me pasa contigo y que no deja de sorprenderme… Alma transparente. Quizá no te merezca. Pero… Quié soy yo para negar amor…
A las que murieron antes. A ustedes… Yo sé que me leen. Puedo oler la sangre derramada por sus venas. Llegan a mi los olores con la rabia que siento cada vez que nos violentan. Puedo sentir el dolor de sus pies. Los sigo viendo a través de la tele en las fronteras del no. También en carne viva día tras día.
Con las miradas acusadoras de los otros… Ahora entiendo con más claridad todos los porques… Hace mucho que no tengo miedo. Doy a luz a un poema a diario. Me alimento del fruto de la valiente espera y de la semilla de aquellos deseos pedidos con insistente súplica al cielo. Súplica que me ha traído hasta aquí. Extranjera negra y pobre. Soy la que escribe en nombre de quien no me lo ha pedido. La que recuerda a quien nunca ha conocido. La que llora a muertos ajenos sumando penas a su disgusto. Una mujer que expulsa como lava ardiente a sus demonios. Madre de una mujercita a punto de recorrer adulta estos caminos estrechos… Huelo a la ceniza de fuegos ancestrales inhalo el frío de sus inviernos saboreo el calostro de las tetas de sus madres. Mujer heredada. Mis caderas poseen el vaivén serpenteante de sus pasos. Libertad es el grito. Lucha sin reposo Quejido profundo por entre los caminos que se nos permiten… No hay lluvia que nos espante Ni exterminio que nos silencie. El mundo lo sabe y pagará por ello. Pagará por cada gota de sudor y sangre derramada. Pagará por todas las Lucrecias del mundo caídas en combate. Por todas nuestras hermanas violadas. Ultrajadas. Deshechas . Minimizadas y dominadas con el yugo de la tiranía. Pronto… No verán venir el golpe. Será como el viento embravecido que irrumpe en una noche tranquila. Como la serpiente del pecado original. Comerán y beberán sintiendo en sus propias carnes lo que nosotrxs hemos vivido. Serán prisioneros de su mundo pálido y desigual.
A veces… a veces que es casi siempre… Casi siempre… a veces invoco a la niña de antes. La escuálida mujercita expuesta a las palizas de un padre tirano. Contemplando la mirada llorosa de mi madre mirada llena de miedo deseando huir. A pesar de todo aquello allí he dejado sembrado el ombligo de las primeras emociones que ahora necesitan ser removidas y trasladadas al mar para por fin verse libres. Con las alas extendidas rumbo al fondo del océano. Tengo esa enorme necesidad. La necesidad de huir desde el origen. Cortar el hilo rojo que lleva años colgando del avejentado palo de guayaba en la parte trasera de lo que dejó Iota de la antigua casona. Bajar por huevos al gallinero. Bañarme con la manguera sobre una tablita. Comer en un plato de plástico. Beber café negro de la olla tiznada. Comer arroz blanco con los huevos de antes. Imaginarme a mis hermanos ya muertos peleándose por el cucayo del fondo del caldero. El ladrido de los cinco mil perros de ella La oscuridad y su sonrisa mueca… El canto de los grillos Y la hoguera de mata ratón para los mosquitos. Pero… También sé que las cosas han cambiado Voces para siempre ausentes. La maldita modernidad. La ignominia… Y la gran puta muerte. Migrar… Esto es migrar… 📷 @janeenmade #quinnymartínezhernández
Algunos académicos se retuercen ahogándose en su propia saliva ante la acción popular más humana de todas el uso de la palabra. La palabra que quema. La palabra pura y efervescente. La palabra de la prole que se funde con la prosa natural que emana del misticismo de su entorno. La palabra del obrero que no atiende a teorías superficiales numeradas esas que no entienden lo de vivirlo en carne propia. Para ellos los académicos bandidos el colonialismo es pasado. el racismo no es presente porque no les toca… Vivimos en la niebla… El reino es generoso y se defiende a sangre y muerte, aquí todos son buenos cristianos… la utopía reina. ¡Niegan la mayor! Blanquean las conciencias de sus intereses. Matizan lo oscuro. Ensucian el claro. Y se comen su mierda envuelta en saquitos de oro robado. 📷 @artofcrixtoveredwin
No duele la sangre duele la herida. La sangre… Una escandalosa que mancha a su paso todo lo que toca vacila mirándome a los ojos regándose por todas partes. La herida y su latir. Con los ojos abiertos gritando tu nombre. Mientras mi sexo llora inquieto muerto de asco y con esas ganas de pasearse desnudo ante tus ojos dormilones. Ya no estás te ausentas y me pierdo. Cordura y jucio a la mierda desamparo e inquietud me doy la vuelta. No sé si te lo he dicho antes. Cuando duermo contigo no tengo miedo del mundo en el que vivo. Cuando duermo contigo la luna bailonga sobre nuestra ventana se posa. Baila solo para nosotras. Se pierden las llaves y no importa el encierro. Porque cuando estoy contigo, la vida se aquieta a pesar de su paso alebrestado y de su risa de escándalo. Máscaras. Desapareces… La herida cierra despacio lleva el pecho roto de tanto correr. La herida grita un dolor que va a volver. Siempre vuelve no tiene paz. El reposo no encaja dentro de este cuerpo deforme… Queda el dolor y la espera del nacimiento de otra dolorosa cicatriz. Testigo de otro roto en mi calendario de dolores… 📷 @bigm6ly
Introdujo sus enormes dedos dentro de mi vagina acuosa y hambrienta. Nunca había reparado en sus manos tanto como hoy. Segundos antes su boca hacía virguerias con mi clítoris palpitante. Todo en mí se elevaba. El techo blanco tomaba una forma redonda y el colchón me absorbía en un espiral de sensaciones casi olvidadas. Su puño erecto entró en mi. Se abrió de par en par la puerta de mis pasiones reservadas. Todo empezó a temblar… Los clavos perdidos entre las viejas paredes asomaron la cabeza. Cantaron las nubes Llovía gloria de entre mis piernas. Me perdí entre sus gemidos dulces y constantes. Gemidos de nuestro placer. Me giré en un espiral de imágenes para ser penetrada de espaldas perdí el sentido canté aleluyas grité su nombre cambié la forma de las nubes y el sabor de la lluvia. Me entregué a ella y a ese artilugio mágico atado a su cintura… Lo disfruté. Esa mujer tocó las fibras de mi necesidad… Acaba de irse y ya tengo ganas de volverla a ver… 📷@soflytaxidermy
Tenemos una… Es por eso ansiamos a la desconocida muerte. Significamos la existencia prendidas de las faldas de los ismos… Sabiendo que se nos niega lo que al nacer sin pedirlo hemos ganado. Tenemos vida, y aún así queremos dejar una huella más grande que la luna misma. Inconformes y cobardes… Una pisada en la luna eso sería épico… ¿verdad? Un arbol en una montaña de hierro. Un hijo hecho de letras floreciendo en campos de arena. Una aventura amorosa que duela. Para poder contarla y ser parte del gentío que lo sufre. Un paseito por la pradera… Transcender lo que hacemos. Para entender nuestro legado hay que entender de una vez por todas que nada tenemos que con nada hemos llegado y con nada nos iremos. Con lo puesto eso es bastante considerando que llegamos a este mundo desnudos y llorando. Lo recuerdo porque lo he soñado. Los que lloran son los otros… Experimento la muerte con el arrullo de su abrazo con su mirada indecente una diario. No me rindo. La pasión me obliga a salir corriendo de lo que hiere y detrás de lo que no sé si me quiere. Necesidad perenne. Intento decirte las cosas que siento. Merezco hacerlo pero me faltan palabras. Por más que lo intento me pierdo en este océano de conceptos. ¿El sentido de esta vida es abrir los ojos? ¿Será que estámos dormidos? No nos hacemos cargo ni de nosotros mismos. Por esto y por muchas cosas más salgamos de estos miedos y hagámoslo más y mejor. Así no más… Como cuando descubres que el sexo es más que un grito fingido. Cuando a sabiendas sigues ofrendando tu cuerpo a tiranos adictos a los placeres ofertados por otras carnes. Somos prostitutas de un tiempo desalmado y por instantes muermo… 📷 @jawaanburge
Gracias a Alejandro Rabelo García, Edgardo Villarreal, y a Diego Moreno, por decir que sí a es esta iniciativa que desde el amor y las ganas de hacer haciendo, se lanzan conmigo a la aventura de nuevos horizontes literarios. Una manera distinta de hacer las cosas y de sembrar en este universo infinito de posibilidades.
PlataformaCer0 es un proyecto en construcción colectiva creado porQuinny Martínez Hernández, que impulsa a escritores noveles africanos, afrodescendientes y migrantes, que deseen emprender el camino de la escritura. Como esta quizá haya muchas experiencias alrededor del mundo, cada una con un acento particular, y una manera de enfocar la energía entorno a la creatividad literaria. Escribir no es una actividad fácil y publicar un texto mucho menos; es por eso que, a partir de mi aprendizaje como escritora y editora de proyectos literarios en construcción colectiva, me he embarcado en la aventura de brindar la oportunidad a nuevos talentos de emprender el complejo camino de la escritura, viendo así materializado el sueño de tener su obra en papel. Pero no estoy sola, la acompañan un grupo de amigos que al igual que yo, han encontrado en el hacer literario un refugio, y una manera de contar al mundo historias que se escriben desde orillas diversas.
Mar sagrado llévate lo malo y trae para mi lo bueno. Aleja de mi puerta a los demonios de la rabia. Llena mis cántaros vacíos con abundante paciencia. Con el filo de tu magia corta las cabezas de la serpiente que rodea mi casa. Trae la prosperidad y la abundancia a esta tierra de esperanza. Intercede ante mis ancestras para que me muestren el camino de la reconciliación con el pasado que llena mi presente. Bendice a mis muertos. Abre el camino a mis amigos de verdad. Riega mis talentos con la sal de tus olas aléjame también del odio que quiere entrar a mi casa. Ampara a mi sangre y sostenme entre los brazos de tu infinita gracia. Que no muera el amor que se me ha concedido. Porque solo el pecho afligido sabe la verdad de su dolor. Cierra mis oídos ante la falacia. Y por obra y gracia del creador llueve sobre mi. Siempre.
Las cruces invisibles de sus tumbas llevan un halo iridiscente que solo nosotras podemos ver. Aquel pasado inclemente no ha quedado en el olvido. No han podido exterminarnos. Ahora tampoco les funciona acorralarnos entre sus falsas intenciones. Nos encanta parir al mundo porque así se riega con la sangre de nuestras condenadas venas… Y florecemos con el aroma del campo. No son solo hijos con ojos lo que pujamos fuera es la historia que se entierra fuerte como la raiz de nuestras muelas. ¡De una vez por todas entiendan! que este mundo es también nuestro. Con excepciones también reconozco que hay quienes han desistido del absurdo de su destructivo parecer. La raza… Un invento del hombre blanco. Catálogo de pesares ignorancia y detestable placer. Las tumbas que sueño… Esas tumbas han vuelto al polvo de la tierra que les ha visto nacer. Invensibles caminan las calles del mundo aunque bajo constante amenza. Y encarnan la ganancia de nuestras vidas en presente. Yo soy producto de esos cuerpos de aire y fuego. De los polvos de esas tumbas. No hay nada que contenga el agudo rezo de sus clamores. Clamores de tierra fértil. Si, nuestra raza. La que duele. La que cruza los mares dejándose morir en los brazos del océano. La que ríe jovial desentendida por momentos. La que da explicaciones a cada paso. La del cabello abierto como palmera en la orilla. La que se enjuaga las lágrimas en el mismo mar de sus tantos muertos. La que escribe estos versos bajo el simple pretexto de encontrarle el sentido a otro día más de vida. Soy reina de este castillo de carne y hueso. Soy la dueña de mí misma. A pesar de que me pierdo en este mundo de ignorancia estupendo. Soy raza. Soy reino.
Después de sacarle los ojos a tu hermano lloras su muerte. Después de abrazar a tu amigo le apuñalas con la hoja más filosa y resistente. Después de acostarte con ella la llamas puta y el mundo te lo consiente. Cuerpos de mujeres negras extendidos en el asfalto de lo incierto. Hombres negros que se crecen con sus pupilas llenas de espanto. Se ponen en duda nuestros dolores porque no nos cuentan. Desprenden de sus rostros la sorpresa maldita que se transforma en falacia. Mienten… Mienten como práctica infinita de su habilidosa manía. Desean nuestros sexos para saciar su curiosa y pervertida lascivia. Luego reniegan de ellos mismos. Entonces para darse consuelo usan la famosa y trillada palabra… Conjunción adversativa que produce una contraposición entre dos proposiciones. Sin terminar de entender que la palabra en cuestión ha generado lo que por derecho propio le pertenece. Un nexo… Y aunque luego se marchan y aquello quede en el pasado. No hay lamento en secreto que no se sufra ante la gente. Sociedad ebria metida entre las mantas de su ombligo. Pertechando la rabia. Comiéndose las uñas. Mordiendo el polvo. Sacudiendo las piedras. Orinando barro. Hoy hoy al cielo se le ha dado por llover pajaritos negros. A los vivos por follar con los muertos. Todo está a las puertas de Sibaté… El cuerpo tiene memoria la memoria sentimento. No te sorprendas tirano cuando en tu cara sople con arena el viento. Recuerda: En forma de adverbio en algún punto se da la vuelta. Para tí y para mi…
Soy toda melancolía. Pulula inquieto el vacío inmenso de un ayer que reposa bajo mis pupilas intacto. Ojalá pudiera volver a instantes de aquellos días. Volver para ver con los ojos abiertos y sentir como lo estoy haciendo ahora. La ausencia de lo que nunca he anhelado me acosa. A estas alturas pensé estar desprendida de todos esos años raros… Pero no… Partes de mi siguen enterradas en los andares de mi sexo inocente y desnudo. En la novena decembrina del padre Alberto y su coro de fieles señoronas. En el eterno rosario de la Aurora que era la anunciación repetitiva de mi adolorida infancia. Añoro verme en el espejo que ya no está. Burlarme del pasado viviendo en el presente. Gritar la rabia de lo ausente… Besar sin miedo y amar sin conocimiento. 📷 @artbyandileh
Perfumada con agua de canela y lavanda fresca espero a las puertas del viejo colegio. Sentada en una butaca de la plaza de en frente. De camino al punto final de encuentro con cautela y agudo sigilo paso por debajo de tu ventana y el olor a tu vientre me penetra. Llega entonces a mi frente espantada la fresca golpeando el sudor que de mi cara cae. Goterones de ansia viva recorren mi pecho que espera ardiente por los besos que me tocan hoy. No me reconozco si no es con estas ganas. Ganas de todo lo que tu adulta y elegante estampa tienen para ofrecerle a mi inocente delirio. Deseo libidinoso que lleva mi nombre en rojo fuego. Camino de espinas enterrado en mis partes sagradas. Rezos de carne que invocan tu aliento a gritos. Anhelando el roce de tu enorme lengua y el poder de tu verga en llamas. Encendida a lo loco. Como un christmas en agosto…
Seis manos generosas socorriendo mi arrecha pena. Cristales filosos atraviesan mi espalda. Llega el dolor y desaparecen la risa y las ganas. Mueren entonces las florecitas multicolor del jardin de las delicias. Todo es humo. Mi sexo entumecido se resiente perdiendo su jovialidad a trozos… Me atraviesa la lanza de la desidia. Se esconde el sol de la pasión detrás de mis pechos caídos no suena ninguna canción entera entro en un bucle de suculenta miseria mi ombligo se cierra. Llueve a borbotones y el agua se congela antes de llegar a tierra. Trozos de hielo se empinan bajo la piel destrozando el gozo previamente cosechado. La mente se borra Exacerbo la espera imaginaria de orgasmos represados para distraerme. Cruelmente me comparo con otras yo… Rechino los dientes. Tirita mi cuerpo bajo el fuego de otros calores. Fiebre fiebre de dolor y rabia. Se nivelan las cargas recibo en penas la dósis equivalente a la gracia de una noche de ardientes y perversos encantos. Ironía que me trae a tierra. Lo que pasa es que con unas sufro de risa y con otras me ahogo en dolor que de verdad duele. Todo se transforma en el llanto que desea el abrazo sanador de la madre que me parió… 📷 @helloniyiokeowo
No hay derecho a tanta barbarie. Notas vacías. Ya no tocan tus dedos las teclas del viejo piano de cola. Ya no sudan las paredes al verte pasar. Ya no supura la rabia de mi sexo. Tu partida intempestiva ha degollado en mi el alborozo de ese sentir. No tengo palabras para describir la hondura de mi pena y de este mundo solo me provoca huir. A todas horas te pienso sueño con volverte a besar entiendo entonces que la muerte es el único remedio a mi pesar. porque el miedo aparece a ratos y me ahoga. Pero prefiero no estar. Prefiero lo incierto de otras lunas tras tu huella porque sé que en este ya no te vuelvo a encontrar. Prefiero morir detrás de tu ausencia antes que vivír en la eterna penitencia impuesta por mi piel desesperada. Sumergida en el polvo de los rincones acabados de esta maldita ciudad. Te amo Te amo más que a mi vida por eso ya no la quiero si conmigo tú no estás. Adios. Adios mundo cruel ratonera infamia y crueldad. Adios. No me importan tus murmullos tampoco los chismorréos de la Peña. Esta es mi única y legítima verdad. Adios para siempre, libertad. 📷 @ana_collectives
Tiene que haber una forma de salvar al mundo de esta hecatombe. Tiene que haber una llave que abra estas puertas oxidadas para que entre la luz. Hay moho en la moqueta del jardin y un líquido gris en la estera de playa recién comprada. Yacen sueños rotos y lágrimas de rabia allí. Se han secado pero la sal persiste como si del mismo mar hubieran goteado. Al fondo las bragas rojas de encaje fino que usé como arma de seducción el pasado verano. Siguen colgadas del alambre a sol y agua. Han perdido el brillo parecen de color naranja. Están hechas polvo. Mientras tanto me quedo sentada mirando lejos. Enrollada entre lo delicado y rústico de este paisaje humano invivible. No entiendo nada de nada… Escucho hablar de colores. Colores… De color son las flores las paredes los autos que invaden la ciudad tus ojos y los míos. Nosotras… Nosotras somos negras. Con el sexo a ratos como tú. Menstruando riendo llorando. Pariendo al mundo. Esforzándonos el doble para ser. Dentro y fuera de la burbuja madre masticando el deseo…
Se abre la vida lentamente como un pensamiento. Se derrite el invierno de la piel y los témpanos de hielo reverdecen. Salen de sus madrigueras animales hambrientos de miel famélicos enardecidos. Se buscan miradas de amantes remojados en agua de sal. Siempre de cara al sol. Yo buscaba orgasmos lúcidos refugio de pieles necesitadas y de rayos de pasión al tiempo… Como yo… Eso encontré… Entonces se abrieron los pétalos de cada flor sembrada en la tierra de mis ojos. Las voces de mis poros dieron cuenta aguda de la onda expansiva que se ahogaba en en los gemidos de mi alma. Se me encalambraron las manos y los pies. Se aceleró mi pecho y mis cabellos en un jeté perfecto estiraron sus ondas maravillosas. Sosteniendo la dicha que invadía la pasión sensorial que supuso el acto de amar así. No salgo de mi asombro. Este cuerpo muerto siente. Mis manos sienten. Mi boca siente. Mi amor siente… Nunca han dejado de hacerlo, pero… Este cuerpo sabe sentir de otra manera. Dios existe y yo lo he visto… 📷 @priii_barbosa
Me están creciendo uñas en la palma de las manos eso es de tanto arañar las paredes. Siento cómo juegan otros demonios en la puerta de mi casa… Los míos están dentro desnudos. Con el fuego encendido esperando a que entren para comérselos con todo y ropa. Los otros buscan el momento perfecto para hacer desastre. Aprovechan para lanzar espejismo echando mano de sus espíritus burlones. Se han cagado en mi jardín de aloe y ellas se lo han comido todo.. Los otros creen en brujas y yo me aferro a mi Dios. Mi Dios juega en todos los bandos omnipresente. Cien orejas. Velas en carne viva. Con la alarma encendida y ojos en todos los rincones de palacio… para veeeeerles mejoooor. Así se comió el lobo a caperucita. Señor del oro y del carbón. No da más de lo que el cuerpo resiste. Abre el entendimiento y da de comer al burro y al ciego. Mis ancestrxs le rezan. Ofrendas a su altar me encomiendan llevar. Yo les doy arroz y plata la comanda hay que pagar. Una monedita de centavo que por las noches escucho rodar. Así ruedan luego las cabezas de quien solo sabe de «poder» inquina y maldad. La fiesta del puerco. «Evry barra hag gat den satude maning» 📷 @andre_the_poet_
Perfumada con agua de canela y lavanda fresca. Espero a las puertas del viejo colegio sentada en una butaca de la plaza de en frente. De camino al punto final de encuentro con cautela y agudo sigilo paso por debajo de tu ventana y el olor a tu vientre me penetra. Llega entonces a mi frente espantada la fresca golpeando el sudor que de mi cara cae. Goterones de ansia viva recorren mi pecho que espera ardiente por los besos que me tocan hoy. No me reconozco si no es con estas ganas. Ganas de todo lo que tu adulta y elegante estampa tienen para ofrecerle a mi inocente delirio. Deseo libidinoso que lleva mi nombre en rojo fuego. Camino de espinas enterrado en mis partes sagradas. Rezos de carne que invocan tu aliento a gritos. Anhelando el roce de tu enorme lengua y el poder de tu verga en llamas. Encendida a lo loco como un christmas en agosto…
Todos mis labios te sonríen. Te besan contemplando la belleza y la sensibilidad a través de la luz de tus respiros. La vida pasa mientras tanto nos mira de frente perdida entre sollozos y lujuria a ratos. La vida es esto un suspiro. No más oscuridad ni lamentos. Quiero tener la potestad sobre mí. Dejar de ser lo que soy cuando la encamada furtiva se acaba. Ya no me apetece sentir la culpa después del deseo. No quiero ser víctima de mí misma. ¡Ya no más! Por eso sonríen todos mis labios. amo estos momentos de revelación deseando todos los que vendrán. No quiero una salvación que sacrifique los aleluyas de mi vagina. Necesito vivír el tsunami y las enormes olas de sudor bañando mi rostro mientras entra en mi la gloria. Tengo los bolsillos llenos de sirenas de agua dulce y el pecho sembrado de clavelitos blancos. Me amo más que ayer. Me amo. No hay agua que apague estos fuegos. Por eso y muchas cosas más vente conmigo esta noche y las que hagan falta…
Camino entre tumbas serena. esos cuerpos ya no gimen más. Leo sus nombres e imagino sus rostros recién lavados intuyo sus formas de amar… A veces estando entre ellos me siento aún más muerta. Envidio la ausencia de este mundo y muero. Con las manos llenas de aceite repaso los rincones de mi piel mojosa de tanto supurar. Ha llovido barro. El petricor desprende la sal de otros fluidos. He vuelto a resucitar… Ya van van mil veces. He superado al Jesús de mi infancia. Parece que me acostumbro al dolor sin darme cuenta. Vivo clavada a la cruz de mis pecados. Pecados por los que con alto interés he pagado. Mi cuerpo migra con un alma chamuscada a cuestas respirando del boca a boca de una espera vaga. Mis pensamientos van de pueblo en pueblo. Migra también el amor que ya no ama a nadie. Maliciosa interrupción. Se perdió la inocencia de los días en flor, ya no hay felíz término menstruar también es cosa del pasado la bolsa madre está casi vacía. Se acumula la grasa en mi vientre Mis ladridos desesperados se han quedado del mismo lado el de siempre… Estoy enterrada bajo un defecto genético convertido en cáncer que no me deja respirar. Pero no me importa. No me importa porque estoy envuelta en hojas de bijao. Amarrada con los nudos de mi abuela. Bendita sea la desgracia mía. Bendita sea esta cruz que me matiene viva y despierta. Bendita sea la leche amarga y la vida de quienes de ella maman…
Mi casa es este cielo hostíl. Esta mentira de mundo en el que arden las laderas de la inconsciencia sin descanso. Mientras tanto el corazón vuela por lo alto desperdigando amor. «Insensato» Profundo… Vagabundos y leprosos vestidos de traje a las puertas de iglesias que capitalizan el dolor de sus almas en pena. Prostitutas muriendo de hambre poniendo a prueba su immensa fe. Rogando al mismísimo Dios para poder venderse al centavo que a todos condena. Este zumo de egoismo que se bebe gratis y a todas horas es muy dulce. Derecha hiriente izquierda insuficiente. ¿Hasta cuándo serán estas penas? Tejados hechos con cascaritas de huevo. Mi casa es la dicotomia entre tu realidad y la mía. Mi casa eres tú aunque a veces nos lluevan piedras. Mi casa es la necesidad el dolor y la purga que me empuja a seguir cantando. Mi casa es un gospel mudo un abrazo sin piel un orgasmo de aire miel envasada al vinagre. nuestra casa… Es un rellano de púas e infeccioso orgullo. Esta casa está llena de ratas blancas. Mi madre dice que son más listas… Pero… En esta como en las otras… nada ni nadie es para siempre. Se muere… Tarde o temprano se muere. Por eso pregunto: ¿Qué harás con la cosecha de este mundo ? ¿Te la vas a llevar cuando te mueras? 📷 @ig_fama
Rompí en llanto con mi primer orgasmo. Era la mezcla entre esa extraña sensación y la alegría de sentir amor. Tus manos hicieron virguerías con mi piel rompiendo lo que creía roto. El extasis de tu lengua tibia atravesando mi existir. Era como el frescor de la tarde a orillas del mar caribe en diciembre. Toqué las estrellas del cielo desnudando por completo la oscuridad de mis infiernos. Bañamos con agua bendita la frente de nuestros demonios perennes. Mis caderas se movían agitadas Mi pelvis con tu pene palpitante jugaba. Mientras arriba entrabas y salías gimiendo fuerte. Metí mi lengua hasta tocar la campanilla de tu templo emocional. Bebí desesperada tu saliva. Te pedí entrar hasta el fondo poniéndome a cuatro patas para sentir mejor. Agarrándome de las paredes para no romperme en mil pedazos. Tú rompiste mis esquemas. Entraste hasta al fondo de mi vientre expulsando a todos los demonios de mi famélica necesidad. Hiciste llover fuego. Liberaste en un remolino de agua dulce y espesa a la otra yo… Una mujer que salió espantada para nunca volver a estas carnes bañada de leche espesa y miel de caña.
Tupido velo que muere con el fuego de estos soles. Desnudos a posta prolífica imaginación. Camino con canciones acuosas sonando desde mi vagina. Pudor al pudor. Contradicciones. Lasciva perdición. El que reza y peca… Disfruta. Vive. Siente. Goza.
Like a spider weaving, sitting in the shadows waiting for its “prey.” She is patient, knowing that rushing in things of love is not good. She is used to deal with feelings. Spring has come into her life once again, every year around this time the same thing happens. April condenses her wishes at the right point of her desire; the routes that lead to the burning of her pleasure are clearly marked since the air started to get sunny. Snow left its mark, there is still mud, and the animals of her emotional forest have vanished, the cold winter is now behind. Fun has started, her sex is perfectly dressed.
hoy empezamos una aventura sin igual. hace un tiempo escribi mi primer libro mas alla de los viajes experiencias emocionales, hoy estoy escribiendo el segundo y hare reseñas de libros importantes
La educación es un producto de la cultura, al mismo tiempo que la cultura se difunde, desarrolla y profundiza con la educación. ... Es necesario porque interferencias políticas están banalizando y empobreciendo ambos conceptos y a la administración pública de ambos productos, conquistados en la historia por la humanidad.
Tech & Style / @Geekgangstermx / Colaborador de tecnologia, cultura POP y Geeks Stuff en ElMurodelaTapia.com el portal de Fernanda Tapia @TapiaFernanda
Vulvaginación - Erotismo poético 