Poes铆a

Choc贸/Ernesto/Pap谩

Sobre mi espalda reposan brillantes las huellas de estas heridas que me mueven siempre hacia adelante.

Me pregunto tantas cosas:

驴Por qu茅 el Dios en el que creo me ha escogido a mi?

驴A caso me ha dotado de alguna gracia reluciente entre los otros… ?

驴D贸nde est谩 el chiste; porque yo no lo veo?

Maldigo el d铆a en que sus manos se cruzaron con mi sentir,

maldigo su sangre que es tambi茅n la m铆a;

maldigo su nombre, aunque ya difunto llor茅 su muerte…

Maldito a mi padre, hijo del que verdaderamente lo fue…

Fe, divinidad invisible y poderosa.

Amuleto de ciegos cogidos a las enaguas de Dios en un amanecer 谩spero.

驴Debo entonces llamarme bendecida por haber surcado las entra帽as de aquel f茅tido infierno?

驴Debo entonces darte gracias por haber moldeado mi car谩cter; suplicando infinidad de veces la muerte de mis sentidos, masacrados una y otra vez por los pu帽os de ese infeliz?

A falta de tu piedad celeste, me gusta pensar que tu silencio supone que me he ganado una silla a tu diestra; y que estas marcas son trofeos de una guerra ganada de punta a punta.

Porque t煤 lo sabes, se dice que los sabes todo, pero, a pesar de los a帽os, estas cicatrices siguen doliendo…

Imposible que haya algo de victoria en medio de tanta miseria.

Herencia son las queloides de falso encanto que visten mi negra piel…

Aqu铆 est谩 mi cuerpo despu茅s de mil tormentas, reavent谩ndose de cara al sol.

Aqu铆 est谩 mi voz rasgada, entonando la canci贸n de la alegr铆a, como quien pierde a su madre bendita y se suicida con licor de azufre en plena misa…

Aqu铆 estoy, abierta de par en par, creyendo estar muerta ante el fuego que abraza inclemente la cara de mis adentros, como el golpe de un despertar infausto…

Esta vida y sus misterios crueles parece estar escrita por un desalmado.

Si Cristo muri贸 por mis pecados.

Entonces:

驴Ser puta es una fiesta?

驴ser ladr贸n un revent贸n?

驴Y… esto de ser negro, ser谩 que a煤n est谩 por definirse…?

Lo pregunto porque el sufrimiento ya ha sido demasiado; para m铆, y tambi茅n para mis hermanos…

Solo entiende de dolores quien habla desde las entra帽as de un cuajo color sangre, convertido por consuelo en l谩grimas de color oro…

驴no lo has entendido verdad?

No te aflijas, quiz谩 lo hagas luego 鈥

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