Tempo.

Se ha enrollado en sí misma como un árbol viejo, busca resistirse a la muerte el mayor tiempo posible. Ha estado vendiendo su cuerpo sin parar desde que tiene memoria, aprendió a vivir con ello. Le gusta el «dinero fácil» dicen, pero en realidad es la vida que ha decidido vivir. Ha retado al tiempo, sintiendo y acentuando el movimiento constante de sus deseos; pero el viento ha empezado a soplar más fuerte, hoy le cuesta mantenerse en pie. Una mujer única, como todas las existentes en el mundo, ninguna de nosotras es igual a la otra, ninguna, por más que las similitudes nos despisten. Sus ojos son indescifrables, uno de cada color; heterocromía suspendida por un rostro casi perfecto, digo casi porque se notan las heridas, y, no son de una sola guerra, esa cara ha visto los colores de la infamia a plenitud.

Sentada en el mismo rincón del viejo bar de la calle de las Cecropias, desde hace más de 20 años, pide el café escaso de leche y al tiempo, hoy ha sido diferente, lo quiere muy caliente, como si quisiera acabar con el hormiguero que anida en su pecho; parece que un incendio se ha desatado en su interior, fuego mata fuego. Hay pasiones tan profundas que se tornan en dolores constantes, se quedan tatuados en la piel como queloides, heridas que sanaron a la fuerza, como si quisieran mantenerse abiertas para recordarnos el significado de la vida. Nadie conoce su nombre, le dicen Arcoiris, por su mirada, siempre va vestida para la ocasión, mostrando piel, con los labios prendidos de un carmín edulcorado, perfumada de pies a cabeza, sonriente y cazando a la presa con mejor presencia, le gusta lo «bueno».

Arcoiris está triste, lleva horas con las manos metidas en la cintura de su falda, acariciando su sexo, empapada en lágrimas que no cesan, se le ha enfriado el café, parece a la espera de algo o de alguien, desconsolada, como si quisiera morirse…